一行。”她说。
“往下看。”那个女人说。
顾惊澜往下翻。
第九页的第四行，也是往另一边倒。
第十二页的第一行，也是。
她把三处记在心里，把册子合上。
“三行。”她说。
“三行。”
“你怎么知道这三行不一样。”
那个女人把手指按在自己手背的骨节上。
“我摸册子的时候，”她说，“从左往右的那几针，指头底下的感觉跟别的不一样。”
“怎么不一样。”
“从左往右扎，线是顺着走的。”那个女人说，“顺着走，针脚就是长的。逆着走，针脚是短的。”
“长一点，短一点。”
“短得很小。”那个女人说，“小到看不出来。手知道。”
顾惊澜把册子重新翻开，翻到第七页。
她低头看那一行的布面。
布是粗布，灰白的，织纹一根压一根。
那一行名下的布面上，有一些极小的孔。
孔是空的。线不在里面。
从一行字的头到尾，那一排小孔排得整整齐齐，比针脚密。
顾惊澜用手指在那排孔上摸了一下。
孔还在。
“这底下有孔。”她说。
那个女人低头看。
“拆过的。”她说。
“拆过。”
“原先这儿有一行字。”那个女人说，“拆掉了，重新绣了一行。拆的线抽走了，针孔留下了。”
顾惊澜把册子凑近一些。
那排孔里，有几个孔比别的深。深的那几个孔，是双的——两个孔挨得很近。
“这是原来的字。”顾惊澜说。
“原来的字。”
“原来那行字，笔画比现在多。”
那个女人看了她很久。
“你不认字。”她说。
“我不认。”
“你不认字，看得出来？”
“字有笔画。”顾惊澜说，“笔画多的，孔就多。这一行底下的孔，比上头的针脚多一半。”
她把册子放在膝盖上。
“现在的这一行字，比原来的短。”
屋里很静。六个人都低着头，手上的针没有停。
“你昨天才看出来。”顾惊澜说。
“昨天。”
…。。