“你怎么说的。”
“我说在。”那个女人说，“我说册子上的名字一个也不缺。”
她把两只手合起来。
“她听完就走了。”
“她有没有说别的。”
“她说了一句话。”那个女人说。
“什么话。”
“她说，”那个女人顿了一下，“她说这三个人的名字，以后不要再念了。”
屋里很静。
那六个人还是低着头。她们的手在布上来回，一针一针。
顾惊澜看着她。
“你念过那三个名字。”
“念过。”那个女人说，“我绣的时候，心里要念。不念，绣不准。”
“现在呢。”
那个女人把针从袖口的布上拔出来，插进绷上。
“现在不念了。”她说。
“为什么不念。”
“因为她叫我不要念。”
顾惊澜把册子推开一点。
“她叫你念你就念，她叫你不念你就不念。”
那个女人低下头。
“她不是叫我。”她说。
“那是什么。”
那个女人伸手，在册子上那三行的位置点了两下。
“她来说这句话的那一天，”她说，“那三行还是旧名字。”
顾惊澜看着她。
“第二天，”那个女人说，“它就换了。”
顾惊澜把册子推回去。
“她叫什么。”
那个女人摇头。
“我没问。”她说，“她也没说。”
“她说了别的吗。”
“说了。”那个女人说，“她说了一句。”
“什么。”
那个女人把针拔出来，在袖口的布上擦了两下。
“她说她也是南人。”她说。
顾惊澜把册子合上。
“你刚才说，那三个人的第一个字是一个姓。”
“是一个姓。”
“姓什么。”
那个女人把手在膝盖上按了一下。
“我不认得那个字。”她说。
“那你记得什么。”
“我记得那个字上头有一个盖。”那个女人说，“一个点，底下一横，两边各一个小竖。”
她说完就低下头，把绷子端起来。
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