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顾惊澜把两本册子并排摊在膝盖上。
新的是这本正册。旧的是黑布面,边角烂了,一翻就掉下碎末。
她翻正册第七页。
第七页第二行是一行女真字。
她翻旧册第七页。
旧册第七页第二行也是一行女真字。
两行的字不一样。
她把两本册子并起来,让两行上下对着。
“不一样。”她说。
“哪几个字不一样。”
“整行都不一样。”顾惊澜说,“旧的这一行比新的长两个字的空。”
那个女人低头看。
“我抄的时候,”她说,“那一行是七个字。”
“现在这一行是五个。”
“五个。”那个女人说,“他们拆了两个。”
顾惊澜翻到第九页。
第九页第四行。旧的比新的多一个字。
第十二页第一行。旧的比新的少一个字,可是那一行的头一个字的笔画比新的粗。
“多了,少了,粗了。”顾惊澜说。
她把旧册合上,两只手压着封面。
“三行都对不上。”
那个女人把两只手放在膝盖上。
“我抄了十五年。”她说。
“炭抄的。”
“炭抄的。”那个女人说,“布上的线会烂。线烂了,字就没了。炭不会烂。”
“这十五年的册子,为什么你自己抄。”
那个女人看着自己的手。
“册子是他们的。”她说。
她把两只手翻过来,掌心朝上。
“记的,得是我自己的。”
顾惊澜把旧册往前翻。
翻到前面几页,她停住。
前面几页的角上,每一页都有一个小点。点是用炭点的,密得很。
“这是什么。”
“日子。”那个女人说,“我每绣一个名字,点一个点。”
“点了多少个。”
“我不知道。”那个女人说。
“你不知道。”
“我数到过一个数。”那个女人说,“数到那个数,我就不数了。”
“多少。”
那个女人没有答。
她把册子拿过去,翻到最后一页。
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