上。
她弯下腰，从绷架子底下抽出一本册子。
册子是粗布面的，皮上有一层油。边角磨得起了毛。
她把册子搁在膝盖上。
顾惊澜伸手要接。
那个女人没有立刻给。
“先跟你说一句话。”她说。
“说。”
“我绣错了。”
顾惊澜看着她。
“错在哪儿。”
“我从头到尾看了一遍。”那个女人说，“我绣了十五年，我一天要看一遍。昨天我又看了一遍。”
她把册子推过来。
“我绣错了。我手知道。”
顾惊澜把册子接过来。
册子不厚。一页上绣一行，一行一个名字。名字底下是几个小点，是年月。
她一页一页翻。
翻到第七页，她停了一下。
“你怎么看出来的。”那个女人问。
“我还没看出来。”
“你手不知道。”
“我手不知道。”顾惊澜说，“我眼睛在看。”
那个女人把自己那两只手放到膝盖上。
“我这几根指头，”她说，“一天要摸几十遍那本册子。”
她把食指抬起来，往左边歪了一下。
“从左往右扎的针，我手上是有印子的。从右往左扎的，印子在另一边。”
她把两只手指尖对着。
“昨天我摸到三个名字，印子在另一边。”
顾惊澜把册子翻回去。
“哪三个。”
那个女人伸手，把册子往下按了按。
“你不用问。”她说，“你翻。你自己会看见。”
【切换】绍兴元年 · 冬 · 五国城 · 绣房 · 早上】
顾惊澜把册子摊在膝盖上。
她不认得女真字。那些字在她眼里是一行一行的弯和钩。
她看的不是字。
她看的是针。
每一个字是用线连出来的。线一针压着一针，针与针之间留着一个极小的斜。斜的方向，一眼看过去是全一样的。
从头往前看，那些斜都往一边倒。
她翻。
翻一页，看一页。她看得不快。
翻到第七页，她的手停了。
这一页的第二行，针的斜往另一边倒。
“这
…。。