渣辉也笑了。两个人又沉默了一会儿。那种沉默是舒服的，像两个一起干过重活的人，累完了坐在一起喝口水，不需要说什么。
“这几年，”渣辉弹了弹烟灰，“你带的路对。”
曾墨摇头。“是你扛得多。”
“我脾气急，你知道。”渣辉看着远处，“要不是你在后面按着，这公司早让我折腾散了。”
曾墨想起有一回，两个人为了一个新项目的预算吵到凌晨三点。渣辉拍了桌子，曾墨坐着没动。吵到最后，渣辉忽然不说话了，坐下来把烟掐了，说“行，听你的”。第二天一早，他改了预算，跑了一整天去说服团队。曾墨再没见过第二个人像他那样——吵得最凶的时候，认输得最快。
“你走了，”渣辉说，顿了顿，“我会想你的。”
这话说得太直了，两个人都有点不好意思。曾墨低头弹烟灰，渣辉把烟掐灭在窗台上。
“我又不是不在了。”曾墨说，“有事电话。”
“我知道。”渣辉点头，“就是……这间办公室以后没人挂照片了。”
曾墨愣了一下，然后笑起来。渣辉也笑了。窗外那条街被晒得白晃晃的，包子铺的蒸汽还在往外冒，一只猫从屋檐下跳过去，影子拉得很长。
烟抽完了。风从窗缝里灌进来，带着柏油路面被晒化的气味，热烘烘的。
渣辉先转过身。
“走吧。”他说，拍了拍袖子上的灰，“生活不就是走着走着就遇上了？就像十二年前。”
曾墨伸出手。渣辉握住了。掌心是干的，有点凉。两个人都没用力，就那么握着，停了两三秒。松开。
渣辉往门口走。走到门框那儿停了一下，没回头。
“走了。”
“走了。”
门轻轻带上。皮鞋的声音沿着走廊走远了，越来越轻。曾墨站在原地，看着空荡荡的门框。窗外那只猫已经不见了。他站了一会儿，手心还留着渣辉的温度。十二年了——从陌生人到搭档，从搭档到兄弟，又从兄弟到两个面对告别时只能说“走了”的男人。他忽然觉得，生活跟那张照片其实是一回事：你永远面朝前方，身后站着谁、谁又转身离开，你都看不见。你只能记住那个背影的样子。
他转回身，拿起桌上的照片。
曾墨拎起纸箱，最后看了一眼那间办公室。落地窗、白板、那张坐了十年的椅子。椅子上的皮面已经磨薄了，扶手上有一道裂纹，是书言小时候来公司玩的时候拿剪
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