墙纸从门上一整片地剥落下来，落在地上，发出“噗”的一声轻响。那扇门完整地出现在了六个人面前。
深色的木头，高度大概两米，宽度不到一米，不大，但看起来非常重。门把手在右侧，说明门是朝里开的。门面上没有任何装饰，没有雕花，没有刻字，没有贴过任何东西的痕迹——除了那道被刚刚划开的、现在还贴在门框边上的、碎花墙纸的残余。
门是关着的。
但不是锁着的。
王馨梦蹲在门前，那把削铅笔的小刀还握在手里，刀尖上沾了一点墙纸的碎屑和干透了的胶水的粉末。她抬头看了看那扇门，又看了看身后的五个人，没有说话。
方舟走了过来，伸手搭在门把手上。
他回头看了一眼沈清辞。
沈清辞终于动了一下。他微微地点了一下头，幅度很小，小到如果不是特意在看，根本不会发现他点了头。
方舟按下了门把手。
黄铜把手发出了一声低沉的、干涩的“咔嗒”，像一把老骨头活动了一下僵硬的关节。方舟没有推，他只是按下了把手，然后把门拉开了一条缝。
一条缝。
大概只有两指宽。
但就是那条缝，让所有人同时感觉到了什么东西。
从门缝里涌出来的，不是霉味，不是腐臭味，不是任何一扇被关闭了几十年的门打开时应该有的气味。涌出来的是——
什么都没有。
不是“没有气味”的那种没有，而是另一种意义上的没有——像是这扇门后面连空气都不存在，像是一片彻底的、绝对的、连气味这种最基本的东西都被抽空了的虚无。
那种“没有”是有重量的。它从门缝里压出来，压在每个站在门前的人的脸上、胸口上、皮肤上。它不是在往外涌，它是在往外——扩张。像一个一直在缩小、缩小、缩小到了极限的什么东西，终于找到了一个出口，于是毫不犹豫地、贪婪地、不可阻挡地朝这个方向涌了过来。
方舟的手指僵了一下。
他没有继续拉开门。
他把手从门把手上缩了回来，退了一步，用脚抵住了门的下沿，不让门自己弹回去，也不让它继续打开。那条两指宽的缝隙维持着，像一个被控制住的伤口，不大不小，刚好够光透进去，刚好够里面的东西渗出来。
赵鸣推了推眼镜，往前走了半步，把脸凑到门缝前面，眯着眼往里看。
他什么都没看到。
…。。