有些事做了会后悔，有些事不做会后悔一辈子。他选后者。
他穿好外套，拿上钥匙，出了门。走楼梯到一楼，开单元门，阳光照进来，暖洋洋的。他走出单元门，抬头看了一眼天。天很蓝，没有云。梧桐树的芽苞在头顶摇摇晃晃的，像一盏一盏小小的绿灯。
十年了。
十年前那只鸟——天花板上的水渍——它从没有真正飞走。它一直在那里，蹲在天花板上，看着他。看着他离婚，看着他创业，看着他等配型，看着他站在移植舱外面，看着他带书言去加州，看着他做“三点课堂“，看着他囤药，看着他给老太太调手机字号，看着他在海边抱起睡着的孩子走回岸边。
那只鸟不是水渍。是他自己。蹲在天花板上，低头看着底下的那个人，看着他一步一步地走。走得不快，有时候会停，有时候会回头看，但一直在走。
曾墨把手插进口袋，沿着那条走了十年的路，往前走。身后的路很长，前面的路更长。他走得不算快，但每一步都踩得稳。
曾墨把手插进口袋，沿着那条走了十年的路，往前走。身后的路很长，前面的路更长。他走得不算快，但每一步都踩得稳。