纸，折了四折。他把它放在药箱上，展开。
里面是一点灰。很少，只有半粒米那么多。
“这是什么？”
“樊通事脚下。”叶孤鸿说，“他走的那天，我回去看了。”
“他站过的地方，雪被踩实了一块。”
“雪上，有这么一点。”
屋里没有人说话。
闻人默把手伸过去。他没有摸灰，他先把手停在那片纸的上方。
然后他把纸捏起来，凑到鼻子边。
闻了一下。
很久。
“什么味道？”叶孤鸿问。
“甜的。”
闻人默把纸放下。
“这是香灰。”
“跟我要比对的那两种灰是一种：乌沙渡驿馆的，和黑衣人靴底的。”
“不。”他说，“现在还不能叫'一种'。”
“我只能说：它闻起来，跟庙里的香不一样。”
“庙里的香是苦的，压人。”
“这个香是甜的。”
“甜香是给谁的？”
“给活人屋里点的。”
屋里静了一下。
顾惊澜说：“他把这个留在我们的路上。”
“对。”
“他为什么留？”
叶孤鸿没有回答。
他看着那一点灰。
“他不能说话。”他说，“他身上带着牌子，能进出城；可他从进那座城的第一天起，就知道自己出不来。”
“所以他做了一件事。”
“他把一样东西，留在自己站过的地方。”
“他留下的不是线索。”
“是——他自己的地址。”
“什么地址？”
“他告诉我们：我是从哪儿来的。”
叶孤鸿把纸折起来，重新包好。
“南边。”
风不问一直没有说话。
他坐在门边，背靠着墙，膝盖上摊着那枚反刻的铜钱。
“风不问。”
“嗯。”
“你去城下那一趟，”叶孤鸿说，“除了铜钱和布，还看见什么？”
风不问想了想。
“雪。”
“还有？”
“他走过的路。”
“路怎么样？”
“他走得不快。”风不
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