就能到山顶，但不太好走。
他们在岔路口停了下来。
“走哪条？”林知夏举起手机看地图，信号不太好，地图上只有一个模糊的箭头，指向一片绿色的未知。
“小路吧。”方舟说，“小路有意思。”
“小路滑。”赵鸣推了推眼镜，镜片上有一道划痕，在阳光下闪着光，“昨天下过雨。”
“怕什么，又不是没长脚。”方舟拍了拍登山包的肩带，发出啪啪的声响，他已经往小路上迈了两步，整个人半只脚踏进了树荫里。
陆一鸣耸了耸肩，表示无所谓。
沈清辞站在岔路口中间，左手插在裤兜里，右手拎着那个皮革双肩包的肩带，垂在身侧。他没有看任何人，目光落在那条小路上，像是在看一棵树，又像是透过那棵树在看别的什么。
“小路。”他说。
没有人反对。
王馨梦站在最后面，看着他们一个接一个地拐进了小路的入口。方舟第一个，沈清辞第二个，林知夏第三个，赵鸣和陆一鸣并排走了进去，肩膀挨着肩膀，把整条路堵得严严实实。
她是最后一个。
她走进小路的入口时，一阵风从身后吹过来，把她黑色卫衣的帽子吹了起来，像一只张开的翅膀，又像一面没有颜色的旗帜，在潮湿的、阴凉的、铺满落叶的空气里，挣扎了一下，然后无力地垂了下去。
小路果然不好走。
碎石路面长满了青苔，踩上去滑溜溜的，稍不留神就是一个趔趄。路两边的树长得很密，枝叶交错在一起，把天空遮得只剩一条缝。阳光从那条缝里漏下来，在地上投下一道细细的、不断移动的光斑，像一只金色的尺子，在丈量着什么。
王馨梦走得很慢，不是因为她走不快，是因为她在看。
她在看那些树，那些苔藓，那些从石头缝里钻出来的蕨类植物。一片叶子上凝着露水，露水的表面映着天空，天空很小，只有指甲盖那么大，但蓝得很认真。一只蚂蚁沿着叶脉爬过去，从这片叶子爬到那片叶子，露水晃了晃，没掉。
她在心里记下了这些颜色。苔藓的黄绿，树干的灰褐，叶背的嫩绿，露水的透明。她的手指在身侧轻轻地动了动，像是在空气中画画，画那些还没来得及落在纸上的、稍纵即逝的、只有她自己看得见的东西。
前面的五个人走得很快。
不是那种故意的快，是那种自然的、下意识的、不需要商量就能达成的默契——他们走得快，
…。。