土墙茅草顶，简陋得不行，但门楣上方的匾额写得端端正正。
“不收费。”
“教认字。”
“教算账。”
“教手艺。”
“学不会管饭。”
一个纸人走到那群蹲在田埂上分麦芽糖的娃面前，弯腰把手里的书本递过去。书本翻开，里面的字不是印刷的，是活的——它们一个一个蹦出来，变成会动的图画，跳到孩子们眼前。
“天”字化成一朵云。
“地”字化成一片土。
“人”字化成两个小人手拉手。
娃们看傻了，麦芽糖都忘了吃。
一个胆大的男孩伸手戳了戳纸人：“你叫啥？”
纸人歪了歪脑袋，胸前浮现出三个字——“温夫子”。
男孩挠挠头：“温夫子，你会一直教我们吗？”
纸人没说话，只是伸出手，摸了摸男孩的脑袋。
然后更多纸人从温晚舟的银票里飞出来，散向四面八方。它们每落在一个地方，那个地方就会多一间学堂。不到一炷香的工夫，这片刚打完仗的焦土上，冒出了上百间学堂，像雨后春笋，像星火燎原。
温晚舟倒在地上，睁着眼睛，瞳孔里映着那些学堂的影子。
她不能说话了，也听不见了，但她的眼睛还能看见，她的心还能感受。学堂里传来孩子们的读书声，那声音清澈响亮，震得天上的阴云都散了几分。
她笑了。
眼泪顺着眼角滑进耳朵里，痒痒的，但她没力气去擦。
沈砚蹲下来，握住她的手。
她的手冰凉，但掌心还残留着一点点温度。那温度很固执，像她这个人一样，明明社恐得要死，只敢写信，却硬着头皮在朝堂上跟一群老狐狸据理力争。
温晚舟看着沈砚，嘴唇动了动。
没有声音，但沈砚看懂了。
“替我……照顾好那些学堂。”
沈砚拼命点头，泪水砸在她手背上。
温晚舟这才安心地闭上眼。她的呼吸还在，心跳还在，但她把自己能给的，全都给出去了。
声音，智慧，财富，还有那个不敢当面表白只敢写信的暗恋。
全都给出去了。
沈砚放下温晚舟的手，站起来，环顾四周。
焦土上，银色的烽火还在燃烧，学堂里的读书声还在响，白狼山的方向传来安心的震动。所有人都在拼命活，用自己
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