“就这些，哦对了，”翠平从另一个口袋里掏出一个油纸包，“上级让我带给你的，新的联络暗号和死信箱位置。”
余则成接过油纸包，打开看了一眼，里面是一张薄纸，上面用针孔刺着密密麻麻的点，是微型密码。
他把油纸包收好，塞进了棉袍的内衬口袋里。
正要说话，楼梯上忽然传来了脚步声。
不是伙计的脚步声。
沉重，有节奏，带着一股子公事公办的劲头。
余则成的耳朵动了一下。
是巡警。
冬天的茶馆是巡警查良民证的重点场所，尤其是晚上。
脚步声越来越近。
有人在敲隔壁包厢的门，“查良民证，把证件拿出来。”
翠平的脸色变了。
她的右手猛地往腰间伸去，手指已经摸到了驳壳枪的枪柄。
余则成一把抓住了她的手腕。
他的手劲很大，但脸上的表情很温和，温和到了近乎笑着的地步。
“别动，”他凑到翠平耳边，声音轻得像在说悄悄话，“把手放下来，跟着我做。”
翠平愣住了。
敲门声响了。
“里头有人吗？查良民证。”
余则成站起来，一把搂住了翠平的肩膀。
翠平浑身一僵，差点又要动手。
“别动！”余则成捏了捏她的肩膀，然后扬起声音，用一种带着几分醉意的腔调喊道，“来了来了，催什么催。”
他打开了门闩。
门外站着一个穿制服的巡警，二十来岁，面相老实，手里拿着一个小本子。
余则成从棉袍里掏出了自己的证件。
不是军统的证件，是一张普通的良民证，名字是假的，身份写的是“布行掌柜”。
“这是内人，”他拍了拍翠平的肩膀，脸上堆起了一种小生意人特有的谄笑，“乡下来的，前几天刚到天津，证件还没来得及办，您看这个……”
他说着，从口袋里摸出一张钞票，折了两折，夹在良民证里递了过去。
巡警低头看了一眼。
钞票的面额不小。
“行了，”巡警把良民证递回来，扫了翠平一眼，“尽快把证件办了。”
“一定一定，明天就去。”
巡警转身走了。
余则成关上门，把门闩重新插上。
他
…。。