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他走到巷子中间，停下来。
这里。
二十年前，他就是从这里跑过去的。
他转头，看向左边。
左边是一条更窄的巷子，尽头是死路。墙根堆着杂物，几个破花盆，一辆锈成骨架的自行车。当年他跑了左边，跑了三分钟，发现不对，又折回来，再从右边跑。
右边，通向小月家。
等他跑到的时候，火已经把整栋房子吞了。屋顶塌了一半，浓烟滚滚，消防车的警笛声从远处传来，越来越近，越来越刺耳。
他站在巷子里，雨水顺着裤腿往下淌，鞋底踩在积水里，发出吧唧吧唧的声响。
掏出手机，打开地图。
定位显示：当前位置——福寿里19号。
他抬头。
面前是一扇铁门，锈迹斑斑，门牌号已经看不清了，只有隐隐约约的凹痕。门缝里透出一点光，昏黄的，像蜡烛。
范宸走近。
门没锁，虚掩着，轻轻一推就开了。门轴发出吱呀一声，在雨夜里格外刺耳。
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院子里堆着杂物，破家具、旧纸箱、一辆锈掉的自行车。雨砸在上面，发出噼里啪啦的声响，像炒豆子。地上有积水，映着远处路灯的光，一晃一晃的。
正房的门开着，里面亮着灯。
范宸走过去，站在门口。
屋里坐着一个人。
男人，五十多岁，穿旧警服，肩膀上有雨水洇湿的痕迹。正在抽烟，烟头的红光在昏黄的灯光里一明一暗。
王铁头。
范宸没动。
王铁头抬起头，看见他，手里的烟顿了一下，烟灰掉在裤子上，他没拍。
“范法医？”
声音很平静，平静得不正常。
“王队。”范宸说，“这么晚还没睡？”
王铁头把烟掐灭，在烟灰缸里拧了拧，站起来。
“你呢？大半夜的跑这儿来？”
“查案子。”
“什么案子？”
范宸看着他，没说话。
王铁头走到门口，靠着门框，掏出一根新烟，点上。打火机的火光照亮半张脸，络腮胡，眼窝深陷，眼角的皱纹像刀刻的。
“范法医，有些事，别查太深。”
“什么意思？”
“没什么意思。”王铁头吸了一口烟，烟雾被雨
…。。