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曼德勒北郊的野战医院，帐篷一眼望不到头。
雨还在下，泥泞的小路上铺着碎石子，踩上去咯吱作响。
空气中弥漫着药水味、汗臭味，还有消毒水的刺鼻气息。
陈实还没走进帐篷，就能听到里面传出的呻吟声。
他掀开帐篷的帘子，迈步走了进去。
帐篷里挤满了病床，床与床之间的距离窄得只够一个人侧身通过。
士兵们或躺或卧，有的脸色蜡黄，嘴唇干裂，浑身打着摆子；有的高烧不退，额头敷着湿毛巾，眼角糊着眼屎，嘴里念叨着胡话；有的已经昏迷不醒，手腕上扎着输液管，瓶子里是仅剩不多的葡萄糖。
一名年轻士兵看到陈实走进来，挣扎着想坐起来敬礼。
陈实快步走过去，按住他的肩膀：“躺下，别动。”
“总司令……我还能打……”士兵的声音断断续续，像是在用尽全身的力气。
陈实握了握他的手，手心滚烫。
“先把病养好，仗有你打的。”
陈实的声音很轻，带着一种让人安心的笃定。
士兵的眼眶红了，别过头去，咬着嘴唇不再说话。
护士们提着药箱在床铺间穿梭，脚步急促却不敢发出太大声响。
她们的脸上带着疲惫，不少人自己也面带病容，眼圈发黑，嘴唇发白。
有人看到陈实进来，愣了一下，微微点头，又转身去忙自己的事。
陈实在帐篷里走了一圈，每经过一张病床，都要停下来看一眼。
有的士兵认出他来，想喊声“总司令”，嗓子却干得发不出声；有的已经昏迷，对外界毫无反应；还有一个年纪不大的士兵，蜷缩在床角，浑身抖得像筛糠，嘴唇被咬出了血，却没有发出一声呻吟。
陈实站在他床边，沉默了片刻，伸手把滑落的被子给他掖好。
帐篷最深处，一张简易的手术台旁，林墨正俯身为一名伤员清创。
伤员的小腿上烂了一个巴掌大的溃疡，边缘发黑，脓水混着血水往外渗。
林墨用镊子夹着药棉，一点一点地擦，动作轻得像是怕弄疼他。
伤员咬着一条毛巾，额头青筋暴起，却始终没喊出来。
高辛夷站在一旁递器械，绷带、药棉、止血钳，一样一样传得又快又稳。
她的军装上沾着血渍和药水，脸上有几道被口罩勒出的红印，眼睛却还是亮的。
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