躺在地上等死的年轻士兵，突然挣扎着要爬起来，嘴里喊着：“我要见军座！我还能打！”
一个满脸绷带、只剩一只眼睛露在外面的机枪手，把战友的尸体从机枪旁挪开，自己架了上去。
没有人欢呼。
没有人力竭声嘶地喊“万岁”。
他们只是沉默地，把最后一排子弹压进弹匣，把最后一颗手榴弹放在手边，把刺刀装上枪口。
援军来了。
但他们还在这里。
在他们被援军接出去之前，这座城，还得守。
中央银行楼顶，那面残破的六十七军军旗，还在晨风中猎猎作响。
而城外，两支援军的脚步声，越来越近。
园部和一郎站在指挥部里，看着地图上两支快速逼近的红色箭头，第一次感受到了彻骨的寒意。
他拿起电话，接通了攻城部队的指挥官。
“命令，”他的声音沙哑而疲惫，“原定拂晓总攻中央银行计划，取消。”
“各师团转入防御，依托现有阵地，阻挡支那援军。”
电话那头沉默了一下，然后传来一个绝望的问句：
“司令官阁下，那江州城……”
园部放下电话，没有回答。
他望向窗外。晨雾正在散去，露出江州城千疮百孔却依然矗立的轮廓。
城中央，那面残破的军旗，还在飘。
他忽然明白了。
这座城，从一开始就不是要攻下来的。
这座城，是要守下来的。
而守它的人，从二十一天前，就根本没打算活着离开。
他输了。
输给了陈实，输给了六十七军，输给了那些在这座废墟城市里战斗到最后一息的士兵。
不是输在战术，不是输在火力，甚至不是输在援军。
他输在，他从未真正理解，为什么有人明知必死，依然不退。
江州城西北，廖磊的部队已经推进到距城垣不足两公里。
江州城东北，陈辞修的先头部队正在鸦雀岭与日军激战，枪炮声清晰可闻。
江州城内，陈实放下望远镜，转身走向地下室的伤员区。
他要告诉那些还在等待的弟兄们：
援军到了。
他们，没有迟到太久。