气？”
廖磊没有回答。
他看着那些前赴后继、倒在黎明前黑暗里的广西子弟兵，握着望远镜的手在微微颤抖。
许久，他说：“传令：没有喘息的工夫。城里的弟兄们，已经喘了二十一天了。”
“继续冲。”
江州城东北，三斗坪方向。
陈辞修亲自站在江岸边，看着第一批突击队乘坐的简陋渡具，在日军炮火中一艘接一艘沉没。
江面被火光映红，士兵们的惨叫声、江水的翻涌声、炮弹的爆炸声混成一片。
“总长，不能再渡了！”参谋长嘶声喊道，“江面上全是尸体，弟兄们没有防空掩护，这样渡江就是送死！”
陈辞修没有动。
他看着江面。
一名中弹的士兵从木筏上跌落，在江水里挣扎了两下，沉了下去。
另一名士兵接过他手里的炸药包，踩着战友的尸体，继续向前划。
他想起二十一年前，送陈实去保定军校。
那孩子站在船舷边，拼命朝他挥手，喊他“哥”。
他想起自己站在码头上，望着那艘船渐渐变小，变远，变成一个点，消失在天水相接处。
那一刻他忽然明白，那个从小被他护在羽翼下的孩子，终究要飞走了。
他飞了二十一年，飞成了让日寇闻风丧胆的将军，飞成了这座孤城最后的脊梁。
如今他飞不动了。
被困在三十公里外那座破碎的城池里，写下了“绝笔”。
他要热闹。
那他就给他热闹。
“继续渡江。”陈辞修说，声音平静得可怕，“把所有的船都放下去。人渡完了渡马，马渡完了渡炮。炮渡完了——”
他顿了顿：“把我的指挥所搬过去。”
参谋长愣住。
“告诉弟兄们，”陈辞修看着他，一字一顿，“今晚日落前，我要在江州城里，跟我弟弟一起喝庆功酒。”