万米高空。
机舱里恒温空调吹着细风，气流打在脸上，带着股淡淡的白茶香薰味儿。
飞机引擎声闷闷的，隔着防弹舷窗传进耳朵，震得人耳膜有点发麻。
周远靠在头等舱的真皮宽座里，两条腿交叠着搭在前面的胡桃木脚踏上。
他嘴里嚼着块风干牛肉，腮帮子鼓起一块。
牙齿撕扯着肉筋，发出“咯吱咯吱”的咀嚼声。
平板屏幕泛着幽蓝的光，照亮他那张留着短胡茬的糙脸。
“嗤——”
周远猛地喷了声响鼻，一块碎肉渣差点呛进气管。
他赶紧拿手背胡乱抹了把嘴，手指头在屏幕上点了两下，乐出声。
“哎，老苏，你瞅瞅。这特么不是那个……那个谁来着？”
周远嚼着肉，说话含混不清。
“就以前反贪局那个鼻孔朝天的侯亮平！”
坐在过道另一边的苏见信，正翻着几页泛着油墨味的纳斯达克财报。
听到动静，他把金丝眼镜往鼻梁上方推了推。
镜片反过一道顶灯的冷白光。
“他怎么了。”苏见信没抬头，随手端起旁边小桌板上的气泡水，抿了一口。
“啪嗒。”
周远把平板直接扔了过去，砸在苏见信腿上的报表里。
“这孙子跑黑车呢！这会儿正跪在路边烂泥坑里嚎丧。”
周远抖着腿，脚尖点着节拍，语气要多欠揍有多欠揍。
“那鼻涕泡……啧啧，都快甩下巴上了，哭得像个找不着妈的二百五。”
苏见信皱起眉。
伸出两根指头，捏着平板边缘嫌弃地拎起来。
屏幕上还沾着周远刚弄上去的半点油花，黏糊糊的。
他瞥了一眼画面里在雨中崩溃干嚎的男人，喉咙里溢出一声冷笑。
“道心碎了呗。”
苏见信掏出西装胸前口袋的方巾，仔仔细细擦拭屏幕。
“当了半辈子圣人，临了发现……自己守的那套破规矩，连个热肉包子都换不来。”
周远抠了抠牙缝里的肉丝，把身子探出走道，眉头拧成个疙瘩。
“老苏你给我透个底。咱们晏爷现在在汉东，那钱撒得跟刮大风似的，图啥啊？”
他掰着粗大的手指头，一样样算账。
“你看看张浩那帮孙子，买车送大平层，医疗全特么报销。”
…。。