跳板和泥泞的岸边来回走动，低着头，不敢看监工的眼，不敢看阔人的脸，只盯着自己糊满泥巴的脚趾。现在他坐在码头边这根熟悉的木桩上，看着自己亲手插上的旗，觉得那些旗是替他站着的。他老了，伤了，站着的时候少，但旗替他站着，在船头，在水上，在风里。旗在，他就在。他在，这码头，这活路，这口气，就在。
石头和石柱两兄弟蹲在井台边上青石板铺就的沿上，都不说话，只是沉默地蹲着。他们看着那些插在井台木头棚子顶上的几面小红旗，心里有一种说不出的滋味，堵在胸口，闷闷的，又有些发胀。甜吗？不甜，嘴里还是粥的淡味。酸吗？不酸，鼻子没有发涩。疼吗？不疼，身上的淤青似乎也感觉不到了。那些滋味混在一起，翻腾着，说不清，道不明。但他们知道，这滋味不是坏的。坏的滋味他们吃过太多：饿到肚皮贴脊梁的苦，看着亲人病重无钱医治的酸，被鞭子抽在背上火辣辣的咸。这个滋味是新的，以前没吃过，有点陌生，有点让人无措，但心底深处，却隐隐盼着这滋味能留得久一点。
小梅站在粮仓另一侧的门口，手里紧紧握着那把刃口已经崩了几处的镰刀，刀柄被她的手汗浸得发亮。她在看那些排队领粥的人。今天领粥的人特别多，多到队伍从粮仓门口蜿蜒出去，一直排到了街尾，拐了个弯，还能看到后面攒动的人头。但没有人挤，没有人抢，没有人骂骂咧咧。他们端着各式各样残缺不全的碗，安静地站着等，偶尔低声交谈两句，目光却总忍不住飘向屋顶、墙头那些飘扬的红色。等到了，用木勺盛一碗不算稠的粥，默默地蹲在路边、墙角，小口小口地喝。喝着喝着，会抬起头，看一眼头顶上方的旗。看一眼，仿佛那粥里就多了点滋味，那滋味让粗糙的米粒滑过喉咙时，不再只是单纯的生存所需，而有了点别的什么。粥就香了。香了，胃里暖了，连着心里某个冰冷坚硬的地方，似乎也松动了一些，就不觉得那么苦了。
陈望坐在老槐树下面那块被坐得光滑冰凉的石头上，背靠着粗糙的树皮，看着那些在巷弄间、屋顶上招展的旗。他的手在抖，是脱力后的颤抖；腿也在抖，是长时间紧绷后肌肉的痉挛。但他的心不抖。那颗心在胸腔里平稳而有力地跳动着，带着一种久违的、近乎疲惫的踏实。他在想，自己刚跟着赤星的人来到苍梧星，来到这个城邦的时候，这里是什么样子。那时候城邦是灰的，墙壁是灰的，街道是灰的，人们的衣服和脸是灰的；天是灰的，总是笼罩着矿场飘来的尘霾；连空气吸进肺里，都带着一股灰败的、绝望的味道。现在不一样了。城墙
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