又放下。
“承霄，”她忽然开口，“你爸妈的墓在八宝山？”
“衣冠冢。”李承霄放下筷子，“里面什么都没有。就我放了一支派克笔，我爸的。”
沈清兰的筷子停在半空。
“清明我都没去，”李承霄的声音很平，像在说一件跟自己无关的事，“那儿什么都没有，去不去都一样。”
沈清兰沉默了很久。窗外有风刮过，玻璃窗轻轻震了一下。
“你爸妈，”她的声音忽然有点涩，“当初就不该回来。”
李承霄抬起头，看着她。
“在波士顿待得好好的，非要回来。”沈清兰的眼圈红了，“你姥爷劝过，你姥姥哭了好几天，劝不住。你妈那个人，每逢大事必糊涂。你爸要回来，她就跟着回来。要不是她跟着起哄，你爸未必能下那个决心。他们也死不了……”
“小姨。”李承霄打断她。
沈清兰住了嘴，用手帕擦了擦眼角。
李承霄端起茶杯喝了一口，放下。窗外有人放鞭炮，噼里啪啦的，远远的。
“我妈是糊涂，”他说，声音很低，“但她跟我爸回来，不是起哄。”
沈清兰看着他，没说话。
“她就是想回来。”李承霄说，“我爸也是。”
他没再往下说。沈清兰也没再问。两个人坐在北京饭店明亮的灯光下，各怀心事。服务员过来添了两次水，窗外又响了一挂鞭炮。
过了很久，沈清兰轻轻叹了口气：“行啦，不说这些了，我在这儿陪你过年。过完年，我自己回去。”
李承霄点了点头，把碗里剩下的面吃完。
走出饭店的时候，冷风扑面而来，他打了个寒颤。沈清兰把围巾解下来要给他围上，他躲开了。
“不冷。”他说。“小姨，您回去吧，明天我来找您。”
沈清兰停下来，叫了他一声：“承霄。”
他回头。
沈清兰站在台阶上，围巾被风吹起来，露出那张和他母亲极其相似的脸。
“往后有什么打算？”她问。
李承霄站在风里，想了很久。
“往前走。”他说。
沈清兰看着他，忽然笑了。那笑容里有点苦涩，也有点欣慰。
“像你爸。”她说。
然后她转身回北京饭店。李承霄站在原地，看着那扇门关上。冷风灌进领口，他把棉袄裹紧了些，转身往宿舍走。
…。。