关门山巅，古寺深藏。凛冽的山风卷着碎雪，扑打在斑驳的石阶与褪色的朱墙上。慕容小雪一身素白麻衣，跪坐在禅堂冰冷的蒲团上。她面前没有佛像，只有一扇敞开的木窗，窗外是连绵起伏、被积雪覆盖的灰白山脊，一直延伸到铅灰色的天穹尽头。这里没有霸刀堂的肃杀与血腥，只有无边的寂静和刺骨的寒意，如同她此刻空茫的心境。
苦禅大师盘膝坐在她对面的阴影里，身形枯槁，仿佛与身下的旧蒲团、背后的灰石墙融为一体。他极少言语，每日只是按时敲响那口悬挂在檐角的青铜古钟。晨昏各一次，钟声浑厚悠远，穿透风雪，涤荡着山巅的每一寸空间，也一遍遍叩击着慕容小雪紧绷的心弦。
起初，那钟声如同重锤，每一次震荡都让她想起绝情崖上呼啸的罡风，想起萧无恨染血的衣袂，想起父亲慕容峰临终前不甘的眼神。恨意与戾气如同蛰伏的毒蛇，在钟声的余韵里蠢蠢欲动，几乎要撕裂她强装的平静。她攥紧的拳头藏在宽大的袖袍里，指甲深深陷入掌心，留下道道血痕。复仇的火焰在胸腔里燃烧，灼得她五脏六腑都在疼痛。
“钟声过耳，心随声动，是为何物？”苦禅大师的声音突兀地响起，干涩沙哑，像枯叶摩擦。他没有看她，目光落在窗外一片被风吹得打旋的雪花上。
慕容小雪一怔，汹涌的思绪被打断。她张了张嘴，想说是恨，是痛，是不甘，是那日绝情崖上席卷一切的绝望。但这些字眼哽在喉头，最终只化作一声压抑的喘息。她垂下眼帘，盯着自己微微颤抖的指尖。
大师不再追问，禅堂重归死寂，唯有风雪呼啸。
日复一日，她重复着最简单枯燥的修行。天未亮便起身，用冰冷的山泉水洗漱，然后清扫庭院厚厚的积雪。扫帚刮过石板的声音单调而清晰，她的动作从最初的僵硬、带着宣泄般的用力，逐渐变得平缓、规律。雪沫沾湿了她的麻衣和鬓角，寒气刺骨，却奇异地让她沸腾的血液一点点冷却下来。
午后是漫长的枯坐。她学着大师的样子，盘膝闭目，尝试摒弃杂念。然而父亲的音容笑貌、山庄倾覆时的火光、萧无恨坠崖前最后回望的眼神……无数画面纷至沓来，如同走马灯般在黑暗中轮转，每一次闪现都带来一阵尖锐的刺痛。她强迫自己将注意力集中在呼吸上，一呼，一吸，感受气息在鼻腔的微弱流动。这过程艰难得如同在泥沼中跋涉，思绪稍不留神便又滑入痛苦的深渊。
唯有那晨昏的钟声，是唯一的锚点。
不知从何时起，那浑厚的钟声不再只是激起
…。。