此刻站在他面前的这个伊文，满身臭汗，但红光满面。
肩膀撑开了帆布衬衣的接缝，小臂上隐约能看到肌肉的线条。
“好小子，怎么感觉你比来的时候壮了一圈？气色都变好了不少。”
伊文哈哈一笑：“生命在于运动，帕克叔叔。”
帕克听完撇了撇嘴，把烟斗从嘴里拿下来，在靴底上磕了磕烟灰。
“那我肯定能活很久。”
他挥了挥手：“路上小心，别着凉。”
伊文披上夹克，拉紧领口，推开仓库的侧门走进夜色里。
十一月初的深夜，气温已经降到了四度左右。
被汗水浸透的帆布衬衣和牛仔背带裤贴在身上，冷风一吹，硬邦邦的，像是穿了一层冰凉的铁皮。
每走一步，僵硬的布料就在皮肤上摩擦一下，又冷又涩。
好在鲜血魔药的血酒加持还在生效。
伊文迈开步子跑了起来，靴子踩在鹅卵石路面上咚咚作响。
跑了不到一分钟，体内的热量就开始往外蒸腾，身体暖和了过来，后背的汗水甚至又冒出了一层薄薄的新汗。
入夜的海恩街和古丁街，路灯把昏黄的光洒在空荡荡的石板路上，两侧的楼房黑黢黢地矗立着，像两排墓碑。
但这些墓碑并不安静。
某扇窗户后面传来醉汉断断续续的嚎叫，像是在唱歌又像是在哭。
巷子深处有帮派分子在叫嚣，夹杂着玻璃碎裂的声响。
一条野狗蹲在垃圾堆旁边冲着黑暗狂吠，声音尖锐而歇斯底里。
某栋楼的三楼窗口，一个女人在用爱尔兰口音的英语破口大骂自己的孩子，骂到一半突然哭了起来。
这就是古丁街的夜曲。
每晚准时上演，从不缺席。
伊文脚步轻快，嘴里哼起了一段不成调的小曲。
回到公寓楼下，他从老汤姆的铺子门口取回了修好的皮鞋，两只鞋跟终于一样高了。
他把皮鞋夹在腋下，上楼掏出钥匙开门。
门刚推开一条缝，一股气味就扑了上来。
不在仅仅有玛丽那种廉价香水的味道，还有某种更浑浊的臭味，伴随着阵阵未散的烟气。
玛丽的房间里传来怪异的呻吟和男人含混的叫骂声，节奏杂乱，中间夹着床板撞墙的闷响。
伊文的眉头拧成一个结，眼底闪过一道冰冷的厌恶。
…。。