是老毛病了。
随他南征北战的那些年，他从不曾把头痛当回事。
熬一宿，灌一碗浓茶，第二日照样披甲上马。
可如今他老了，鬓边的白发像霜一样蔓延开来，盔甲早已卸下，这头痛却变本加厉地缠着他，夜里尤甚。
每当他闭上眼，那疼痛便化作无数细小的手，从颅骨缝里钻进来，搅得他分不清哪些是梦，哪些是醒。
窗外忽然起了一阵风，很轻，像是有人踩着月光走来。
那风从窗棂的缝隙间挤进来，拂过他两鬓的白发，带着一丝若有若无的墨香。
曹操眉心松了松，像是被那只无形的手抚平了褶皱。
他在梦里低低唤了一声：“文若……”
那声音含混得很。
他又唤了一声，一声比一声轻，却一声比一声急，像溺水之人反复伸手去够一根永远够不到的浮木。
忽然，他猛地从案上弹起，脊背撞在椅背上，发出一声沉闷的响。
他的眼睛睁得极大，瞳孔里还残留着梦里的光，快速扫过书房每一个角落。
烛台、竹简、笔架、空无一人的坐席，什么都没有。
窗外只有月光，惨白地铺了一地。
曹操仰头靠向椅背，颈间的青筋还在突突地跳。
他盯着藻井看了许久，忽然从喉咙里挤出一声笑。
“呵呵——”
他又笑了一声，声音里带着一种彻骨的疲倦和自嘲。
烛火跳了一下，他的影子在墙上晃了晃。
天幕上弹幕飘过：
【“梦里有人，醒来空空荡荡，这种落差最杀人。”】
【“曹操：我在找人。观众：你找不到了。”】
……
他缓缓转过头，目光落在书房东侧那张空置的坐席上。
那里曾经放着一张矮几，几上常年摊着竹简和地图，坐席上的人永远脊背挺直，仪态端方。
哪怕通宵议事到天边泛白，那人也不曾塌过一分腰。
可如今那坐席上什么都没有，连垫子都被收走了，只剩下一方光滑的青砖地，在烛火下泛着冷光。
“文若……”他的声音低得几乎听不见，“孤错了。”
他望着那片空荡荡的坐席，嘴唇翕动了几下，像是在无声地重复着什么。
烛火安静地燃着，把他眼角的泪光照得分明。
那泪先是在眼眶里打转，越
…。。