月光,映着青铜门,映着门上的裂痕。
裂痕里,有什么东西在动。
不是看见的,是感觉到的。
一种沉甸甸的、黏糊糊的、从门缝里往外挤的东西。
像一口痰卡在喉咙里,吐不出来,咽不下去。
他握紧剑柄。
“诸位。”
七个人停下手中的动作。
“开始了。”
他伸手,推向青铜门。
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